Schwarze Nacht, lautlos. Viola und ich stehen und lauschen. Es ist so still, dass einem die Stille fast laut vorkommt, so deutlich ist sie. Wenig weiter sind Leute, an jeder Ecke eigentlich, ihre Stimmen und Schritte sind wie von einem Mantel bedeckt, von Stille. Dumpf hört sich das an, wie aus einem Grab.
Wir waren schon kurz am Wasser, das Meer treibt seine Wellen gleichmäßig in den Sand wie langsam atmend, eine nach der anderen mit weißen Rändern von Schaum. Ähnlich lang und weich wie eine Welle zieht die Düne dem Meer entgegen. Eine Baumgruppe ragt heraus wie der "Mönch am Meer", aber unter friedlichem Himmel. Rötlich gold leuchtet der Mond, hinter zartem Wolkenschleier verschwommen.
Wir haben uns mit Fischsuppe und Tee in rauhem Lokal an massivem Holztisch aufgewärmt, uns in unsere Herberge zurückgezogen und trinken nun noch jeder Kaffee und Kamillentee - Viola sagt, man kann von Kaffee gut einschlafen, und malt noch ein kleines Aquarell vom nächtlichen Meer, ich schreibe vom Tag. Die Zugfahrt hierher ist lang gewesen, eng, voller Koffer. In Stralsund am Bahnsteig nach Binz waren Leute mit bunten Buddelschippen und Spaten in der Hand, Gitarren auf dem Rücken und großen fragilen Winddrachen. Ich höre sie schon den Sonnenuntergang am Strand mit Gitarre begleiten, sehe im Mittagswind die Drachen flattern, Kinder den grauen Sandstrand umgraben und rosa Muschelsplitterchen heraus sieben, wie ich und mein Bruder früher.
Im Bus nach Schaprode begann ich die erste Skizze, wie wir mit Sack und Pack zwischen die Sitze geklemmt über Rügen fahren. Kaum am Hafen stolperten wir in die Fähre, ja, man war schon dabei, die Rampe einzuziehen, als wir in letzter Sekunde noch aufsteigen durften, zur Überfahrt nach Hiddensee.
Wie wenig Leute um diese Jahreszeit! Und viele Schwärme von Quallen im schwarzen Wasser! Und wie die Wolken so tief und dicht herunter hängen...
letzte und vorletzte Abbildung: Aquarelle von Viola Große
Unsere Hütte ist winzig, Viola schläft unten im Stübchen, ich eine Leiter hoch unter dem Dach. Das Dach ist so klein, man steht am Fußende des Bettes und kann nicht von der Seite einsteigen, vielleicht im Krabbeln unter den Dachschrägen. Am Kopfende ist ein dreieckiges Fensterchen im Giebel mit schöner Tanne direkt davor. Wie ein Vögelchen im Geäst steckt man den Kopf in die Federn, wenn der Regen aufs Dachfensterchen rieselt. Ich schlafe in dicken Sachen, das Hüttchen ist kalt und klamm. Mit Kaffee werden wir munter und entfernen einige Wanzen, drei Zentimeter große Käfer und Spinnen, die gestern noch entwischt sind.
Mittags sitzen wir auf der Steilküste, in unzähligen Pullovern, so stramm, ich kann die Arme kaum biegen, wie Eskimos, in Schals und Mützen, wasserdichten Jacken und Plastik-Capes. Ich hatte in Leipzig wasserdichte Hosen anprobiert, aber das war optisch nicht zumutbar! Viola hat trotz Gummistiefel nasse Füße, es läuft eben von der Hose oben hinein. Und mir die nassen Hände hinauf in die Ärmel, wie wenn ein U-Boot überflutet. Meine wasserdichten Socken sind prima, absolut militär- und landschaftsmalertauglich!
Der Regen benetzt die Farbnäpfchen, ich spüle den Pinsel immer rechts und links von mir an den triefenden Laubblättern aus, und in den Pfützen an mir selber, Viola malt anständig mit Wasserglas. Es regnet auf die Papiere, mit den Tropfen zu malen, immer den Tropfen nach, erinnert mich an Musik, wo eine Stimme der anderen folgt oder ihr antwortet. Man stellt sich so auf sie ein, dass es ohne sie garnicht vorstellbar wird, und als sie verstummt, als der Regen aufhört, malt man einfach weiter mit ihm, der nicht mehr da ist - wie man mit Toten redet. Das wird nichts. Ein ganzes Weilchen später sage ich zu Viola: Oh, der Regen fehlt. - Ja, ich hätte ihn auch noch gebraucht.
Wir fliehen vor der Kälte in unser feuchtklammes Hüttchen - die Heizung funktioniert kaum - wärmen uns mit Kaffee und Tee, setzen uns wieder auf die Steilküste, bei allerschönstem Sonnenuntergang. Das Licht wechselt so schnell wie man nicht malen kann, vor allem, wie die Wasserfarben nicht trocknen. Alles verschwindet. Kein Wunder, dass Landschaftsmaler trübselig sind, Friedrich, Buchholz, Van Gogh.
Nach Fischsuppe und Tee wieder im "Wieseneck" gehen wir kurz noch einmal in die Nacht hinaus, ans Meer, und betrachten im Sand liegend die Sterne. Viola sagt, vieles davon sind Satelliten, aus ihrem Fenster zu Hause sieht sie immer einen, als wenn der uns beobachtet, und hat Alpträume davon, von Raumfahrten und vom Weltall.
Zum Einschlafen wieder Kaffee und Tee.
"Ich träume hier überhaupt furchtbar lebhaft und schleppe, merkwürdigerweise sogar mitten im hellen Sonnenschein, einen heißen Kopf und den Spuk der Nacht mit mir herum.", sagt Lucie in Gerhard Hauptmanns Stück, das er zu Hiddensee geschrieben hat.
Vor ein paar Tagen habe ich´s gelesen, das erstemal, nachdem ich so oft hier und an seinem Grabstein, und mit Christoph im Hauptmannhaus war.
Lucie legt sich an eine Mauer unterhalb der Kirche: "Ich weiß nicht, wieso mir hier alles gespenstisch ist, das Meer am Tage, das ununterbrochene Wuchten und Brausen der Brandung die ganze Nacht! Die Sterne, die Milchstraße ist mir gespenstig! Und ich freue mich, dass hier alles so gespenstig ist! Deshalb lieg' ich auch hier an der Mauer so gerne."
Man sollte nicht schon um halb neun zum Bäcker, das war ein Anstehen! Viola dachte, als ich nicht zurück kam: Ah, Lydia zeichnet schon.
Der Strand ist bevölkert, Drachen schaukeln im Wind, Wellen schlagen gegen die schwarzen Steine und bäumen sich weiß schäumend auf wie wütende Tiere, die im Meer gefangen sind, und wehe jemand kommt zu nah! Violas Hündchen zittert und flüchtet - woher? wohin? - fragend mit aufgerissenen Augen, flatternden Ohren, die Beinchen flitzen durch den Sand. Nicht lang, da steckt es die Nase in Seegrashaufen, inspiziert verdächtige Steine und gestrandete Quallen, springt wie ein Häschen durchs windige Brausen.
Mäurer in Hauptmanns Stück: Fräulein Majakin hat gesagt, "das Geräusch der Brandung erzeuge aus einiger Ferne die Vorstellung eines gewaltigen Stiers, der eifrig Gras rupft und dann wieder ausschnauft. Genauso klingt es, beobachte das mal! Und nun ist sie der Meinung, daß dadurch die Sage von Zeus als Stier und von der Europa entstanden ist."
Wir essen Sanddornkuchen und malen. Viola sucht, wo angewehte Hügelchen den geringsten Windschutz bieten. Es quietscht, wenn die Füße den Sand streifen, und staubt, rastlos wandern die Körnchen, bedecken alle Spuren, legen sich um Grasbüschel, um sie unter sich zu ersticken, oder entfernen sich von ihnen, damit sie, bis auf die Wurzel entblößt, ausreißen.
Blau und Braun leuchtet der Strand, blendet, und Salzluft brennt auf den Wangen als wär´s die Sonne. Am Abend bei Fischsuppe "Hittim" reiben wir uns den Sand aus den Wimpern, und auch im Rücken ist Sand - merkwürdig, trotz Schal, bis oben geschlossener Jacke, Halstuch und Rollkragenpullover: wie kommt Sand unter all das drunter an den Rücken?
Viola erzählt, dass der Sand weltweit am Abnehmen ist, er wird abgebaut für die Herstellung von Beton, also damit wir uns überall schön einbetonieren können. "Wie Sand am Meer" würde bald eine Rarität bedeuten, und wer sollte all den Beton wieder zermahlen, wenn man irgendwann den Sand wieder zurück haben will?
Nachtrag: Viola hat sich ein Buch über Hiddensee gekauft und liest, dass der Sand fortwährend abwandert. Er lässt die Wellen näher treten, den Strand schmaler werden, und würde am Ende die Häuser dem Meer ausliefern, würde nicht der Mensch bemüht sein, einzugreifen, im Meer nach neuem Sand zu graben und Dünen aufzuschütten, zum Schutz vor dem Wasser.
Ich habe mir auch ein Buch gekauft: Da wurde doch 1872 nach einer Sturmflut der Goldschatz von Hiddensee gefunden - im Sand! Direkt oben liegend und teilweise leicht darunter, bei Neuendorf, erst einzelne Stücke, dann weitere, und nach zwei Jahren und mehreren Fluten hatte man viele Teile zusammen: Halsring, Hängekreuze, Zwischenglieder und eine Scheibenfiebel. Der Schatz muss im Innern der Insel gelegen haben, nur da Sand und Meer wandern, und die Insel an der Meerseite verschwindet, ist er nach und nach zutage gekommen. (Arnold Gustavs: Die Insel Hiddensee, ein Heimatbuch, 1950)
Abb. 3: Aquarell von Viola Große, Abb. 4: Violas Hündchen
Wenn die Insel die Form eines Seepferdchens hat, ist das Herz warm und behaglich im lebhaften Vitte, der Leib ausdauernd beharrlich im Grasland Neuendorf, der Schwanz am schnellsten beweglich in den wandernden Sandablagerungen von Gellen, der Nacken von gehobener Kultur in Kloster mit Gerhard Hauptmanns Aura und Forschungsstätte des Greifwalder Biologie-Institutes. Aber der Kopf des Seepferdchens ist mein Lieblingsort, er ist der älteste Teil und wie eine Seherin aus der Edda, erzählt von Jahrzehntausenden: Wenn von seinen Bergen etwas abbricht und ins Meer sinkt, gibt er Steine und Fossilien preis, und lässt sie über Wochen Welle um Welle aus dem Lehm waschen, Granite, Porphyre, Vulkangebilde, Donnerkeile, versteinerte Seeigel und Kalkschwämmchen.
Wir sind zum Malen hergekommen, aber ich kann nicht anders, als wie als Kind schon immer, Hals über Kopf auf Schatzsuche in klirrenden Feuersteinen zu scharren. Und gleich zu Anfang, wie jedesmal garnicht erwartet, kommt eine Welle angespült, eine besonders große, die mich vollkommen bis zu den Knien überrascht. Wann habe ich die Tour auch jemals mit trockenen Schuhen und Hosen unternommen?
Die Küste ist diesmal kaum wiederzuerkennen, da muss viel frisch abgebrochen sein, der Strand verschüttet, und Wasser steht bis an die Wand, Bäume aus siebzig Metern Höhe sind herabgerissen und verenden mit verzerrten Wurzeln und Ästen im grausigen Salzstrudel, wie Kadaver, um die sich Würmer winden.
Wir müssen öfters darüber klettern, halten uns lange beim Malen auf, und sind erst auf der halben Strecke, als schon die Sonne untergeht! Ein glühend rotgelber Ball spiegelt sich in grün schimmernden, weißen Schaum sprühenden Wogen, und wir gelangen an eine Stelle, wo wieder große Lehmmassen herabgebrochen sind, diesmal aber kein Weg zum Klettern zu finden ist. Wir kommen also nicht um die Insel herum. Mit einigem Respekt vor der nahenden Dunkelheit und den massiven schwarzen Felsen, dem Dröhnen der Wellen und der blendenden Feuerkugel nehmen wir die Beine in die Hand, um den Rückweg anzutreten, der Weg ist weit mit Gepäck durchs ganze Geröll.
Ziemlich erleichtert finden wir eine Treppe die Küste hoch, eine wirklich lange, steile, immer wenn wir denken, wir sind oben, geht es noch eine Treppe höher, noch höher, das Meer wird immer leiser und beschaulicher, wie still es von oben aussieht! Wir kommen am Leuchtturm raus und schließlich am Inselblick im Dunkeln. Dort ist der rotgoldene Mond und sieht aus seinem Fenster von Wolken!
Erleichtert zurück in unsem Hüttchen, unter dem Dach wie im Vogelnest sehe ich ihn durchs Fenster scheinen und denke noch an die Küste, wie es dort jetzt wohl ist, tief in der Nacht?
Bild 5 und Letztes: Aquarell und Zeichnung von Viola Große
Man schlendert gestärkt und getrocknet durchs frisch erwachte Kloster, steigt über die Düne, um einen Blick aufs Meer zu tun, da findet man sich in einem gewaltigen Luftsog wieder, Wind rast donnernd den Strand entlang, ohne Erbarmen, ohne Interesse am Lebenden. Wir sind zu winzig und kommen unpassend, alles wird mitgerissen, was sich nicht halten kann.
Die Haut sticht wie von kleinen Explosionen, das ist Sand, der ins Gesicht gepfeffert wird, und in die Augen, halb blind vor Tränen taumelt man zum Meer, der grollenden, schnaubenden Midgardschlange. Die "Hedinsey" ist tatsächlich in der Edda erwähnt!
Ich habe vorgestern einen Lieblingspinsel im Sand stecken lassen, einen besten, den mir Christoph geschenkt hat, und wer an Nornen glaubt, hat ja Hoffnung, den vielleicht wieder zu finden, aber es sah heute alles ganz anders aus! Der Strand in seiner ganzen Breite ist durchgespült worden, gestern oder nachts, graue Flächen zeigen den Verlauf des Wassers, der Wind schickt weiße Flüsse aus Pulversand darüber, glatt und in Wellen. Sieht aus wie ein erstarrtes Meer.
Wir setzen uns mitten in diese Wüste. Der Wind bläst das Wasser aus meiner Flasche fast wagerecht, ich ziele es in mein Aquarellnäpfen und nach einem Weilchen treffe ich sogar. Der Wind nagt eisig und nass an uns herum, hat´s schon durch die Sachen hindurch geschafft und in die Lenden rein, man friert wie ein Skelett, dem´s durch die Rippen zieht. In Vitte suchen wir Rettung im nächsten Lokal. Schon regnet es richtig in Strömen und wir zeichnen den Blick aus dem Fenster. Erschöpft Heimkehr nach Kloster.
Aber nachts, wir sind am malen und schreiben, als uns das Tösen vom Wind nach draußen lockt - ob das Wasser jetzt wieder den ganzen Strand bedeckt? Wie schön die weißen Strudel in der Dunkelheit leuchten, die ganze Bucht weiß bis weit in die Ferne. Der Wind ist ganz freundlich geworden, trocken und warm, das Wasser hat sich zurück gezogen, schlägt zwar recht hohe Wellen, aber eben weiter hinten. Nach vorne strecken sie, nachdem sie umgeschlagen sind, weite, flache Laken aus, die sich immer übereinander schieben.
Manchmal ziehen sich alle Laken zurück - "Nanu? Wo ist denn das Meer auf einmal hin? Wir wollten doch am Wasser laufen." Wir albern: "Ah, da hinten!", und laufen barfuß zehn Meter weit heran. Wo wir gerade stehen, war eben noch Wasser weit und breit. "Pass auf, und jetzt kommt eine Welle - wusch, über unsere Köpfe". Tatsächlich kommen die Laken wieder, schneller als man rennen kann, da finden wir uns mitten im Wasser stehend mit nassen Hosenbeinen, da hinten erst kommt das Ufer, vor Lachen fallen wir fast um. Und wieder gehen die Laken zurück, die Wellenbrecher liegen ziemlich frei und wir müssen über jede drüber, ein Hürdenlauf, auch das noch!
Da steht ein romantisches Pärchen mit Taschenlampe vor den letzten Wellenlaken, also ziemlich weit weg vom eigentlichen Meer, und weit weg von uns, die wir durch die Laken laufen. Da haben sie nach Meer-Einsamkeit gesucht fernab des Dorfes, und wir laufen ihnen quer durch ihren Ausblick.
Auf einmal sind wir schon über Vitte hinaus. Ein zweitesmal Heimkehr nach Kloster. Nun in der Düne entlang, den Wanderweg. Ohne Straßenlampen: Wolken und Sand sind so hell, man sieht alles, das kennt der Städter nicht. Der Wind trocknet unsere Hosen und weht uns mehr Sand in die Augen als jemals, Viola sagt, das Sandmännchen! Wer hatte die böse Idee, den Kindern Sand in die Augen zu werfen, damit sie schlafen sollen?
Die hinteren beiden Abbildungen: Aquarelle von Viola Große
Wir schlendern gemächlich zum Inselblick hinauf, ganz in der Nähe von unserer Unterkunft. Hinter uns viele alte Leute, sehr viele, zu Hunderten von Fähren für einen Tag auf die Insel verladen, von Pferdekutschen vorgefahren, und zum Aussichtspunkt hochgeschickt, Beine und Stöcke weit gereckt, Nasen in die frische Luft, beige-farbene Windjacken.
Ganz oben ist zu viel Gedränge, wir finden wenige Meter vorher ein verstecktes Plätzchen hinter einem Gebüsch mit ähnlich weiter Aussicht auf den Bodden. Jemand hat hier eine Bank aufgestellt, das Stifter-Schildchen lautet: Birgit und Claus am 9. Oktober 2019. Vor zwei Tagen! So ein Glück, sonst säßen wir auf der feuchten Erde.
Wir futtern unser zweites Frühstück, Viola lacht und denkt an Erich Kästner, etwa so: "Wir aßen unsere Brote und zum Nachtisch verspeisten wir das liebliche Panorama.", in: "Meine Mutter zu Wasser und zu Lande".
Ich fange an, auf winzigen Papierchen zu malen, sehr hübschen, handgeschöpften, mit Büttenrändern und tiefen Riffeln, haptisch wie kleine Stoffstückchen, schon unbemalt köstlich, ein Genuss, Pralinen unter den Papieren. Viola findet eine große schöne Marone, unser Abendessen! Da finde ich noch eine zweite, fast auch so schöne große.
Wir nehmen die Tour über den Leuchtturm und den Swantiberg, dann runter durch einen Traum von Märchenwald:
Schmalste verwucherte Wege, rundherum abgestorbene Sanddornsträucher, mit verworrensten Dornen, wie Krallen, Gräten und Nadelspitzen, silbergraue Labyrinthe, undurchsichtig dicht wie Nebel aus Kristallen, und von den Stämmen bis zu den kleinsten Zweigen sprießt leuchtend hellgelbes Moos wie von Schimmel, oder alles zusammen Korallen. Totenstill wie auf dem Friedhof. Dass hier alles einmal grün war mit Tausenden oranger Sanddorn-Beeren und Vogelkonzerten ist kaum noch vorstellbar, aber so war es in meiner Kindheit.
Weiter durch Felder von Kraut und strahlenden Nachtkerzen, schiefen Kiefern und bunten Büschen, dann über grüne, gleichmäßige Hügel, wo die Schäfchen weiden. Hier unten am Weg war es auch, dass ich früher als Kind beim Anblick des hohen farbigen Wolkenhimmels unbedingt Hiddensee malen wollte. Es ist das erstemal von so vielen Aufenthalten hier, dass ich tatsächlich male.
Übrigens, Erich Kästner im Original:
"Wer sind die beiden, die singend und braungebrannt das Land durchstreifen? Die wie zwei Handwerksburschen aus der gluckernden Feldflasche trinken? Die hoch über Hügeln und Tälern rasten, hartgekochte Eier frühstücken, und zum Nachtisch das liebliche Panorama mit den Augen verzehren? Die beim Sturm und Regen mit Pelerinen und Kapuzen trotzig durch die Wälder ziehen? Die abends am Wirtshaustisch eine warme Suppe löffeln und, kurz darauf, herrlich müde ins buntkarierte Bauernbett sinken?"
Die unteren fünf Bilder: Aquarelle von Viola Große und Foto von Viola beim Malen an der Steilküste
Wieder auf dem Weg zum Inselblick stolpern wir über ein neu eröffnetes Museum: des auf Hiddensee geborenen und aufgewachsenen Malers und Grafikers Eggert Gustavs in der alten Schmiede. Wir sehen uns die Infotafel an mit seinem Foto. Über dem langen weißen Bart lächeln kluge, hübsche Augen. Wie wir gerade die Biografie lesen wollen, kommt einer aus der Tür und heißt uns herzlich willkommen. Es ist der Enkel und führt uns durch das gemütliche Räumchen. Die Holzschnitte sind ganz hervorragend! Großzügige Formen, elegante Konturen, raffiniert verwendete Maserung, feine Oberfläche und weiche Grauwerte um die schwarzen Tiefen.
Als wir zum Inselblick hochgehen, sehe ich die ganze Landschaft als Holzschnitt. Viola setzt sich dort wie gestern, ich nehme heute eine andere Bank, von "Uli und Stefanie aus Berlin, für unsere Lieblingsinsel". Viola sagt: Wie sie in den Städten Schlösser an die Brückengeländer hängen...wenn die hier nachher tausend Bänke aufstellen!
Popmusik plärrt durch die Stille, ein Papa kommt in Sicht, nicht mit Teeny, aber kleinem Töchterchen, das den Inselblick mit ihrer "Mucke" unterhält, wie die Teenies an Bushaltestellen, wenn sie demonstrieren, wie öde hier alles ist, dann lassen sie diese Geräte aus ihrer Tasche Party machen und finden´s immernoch öde. Der Papa engagiert in die Landschaft: "Stella, kuck mal Stella, oh ist das herrlich!" Stella lässt den Papa alleine weiter laufen, lehnt sich an einen Stein mit Rücken zum Inselblick und sucht sich im Tablet einen neuen Song aus. Weil ich genau da auf der Bank sitze und sie mir im Panorama steht, starrt sie mich an mit einer Miene wie: Is was? Ich sehe weg, sie starrt weiter wie: Willste was von mir? Und weil sie nicht damit aufhört, denke ich, joa, und mache mich daran, sie zu zeichnen. Jetzt ändert sich ihr Blick in: Häh? Und als ich ernst mache, räumt sie das Feld: Papa, warte doch mal auf mich! Jetzt muss ich sie aus dem Kopf zeichnen, hier wie sie gerade einen Song im Tablet sucht, und prompt gerät sie mir zu niedlich.
Mir wird´s kalt und zugig hier oben, aber als Viola von Birgits Bank zu meiner Uli-Bank herüber kommt, sind ihre Bilder in völlig anderen Farben als meine, wie von Mallorca: "ist doch heut so schön warm und sonnig!" Oh, stimmt irgendwie, ich habe die Leute viel verstürmter gezeichnet als sie tatsächlich waren.
Als wir abends ans Meer runter gehen, das windstill ganz leise und langsam vor sich hinplätschert in gold-silbrigen Farben - Mallorca? - kommt grausiger Regen. Auf dem Weg in ein Lokal nach Grieben werden wir kälter und nasser als in allen Tagen jemals, bis auf die Haut.
Die unteren drei Bilder: Aquarelle von Viola Große
Der Weg nach Neuendorf ist ausgesprochen kurzweilig, wir halten so oft an und malen.
Am Wegrand wird überall Pilze gesammelt, ein Junge hat den ganzen Arm voll. Man hört einen Fahrradfahrer im Gespräch: "Das sind Ossis, die müssen Pilze sammeln!" Viola und ich geraten auch schon in Verdacht: Als wir die Malsachen einpacken, um weiter zu ziehen, fragt uns eine Frau, ob wir hier schöne Pilze gefunden haben.
Es ist schon Abend, als wir nach Neuendorf weiter ziehen, aber hinter den Heidedünen wieder am Strand hängen bleiben: Der Sonnenuntergang ist doch zu schön, glasklare Farben. Und eine Mückeninvasion, Violas Hündchen dreht sich im Kreis, schnappt, hüpft, zeigt verärgert die Unterzähnchen und leckt sich die Mücken vom Fell ab.
Es ist so warm, die oberen vier Sachen ziehe ich aus, Thermo-Vliesjacke, Schafwoll-Thermo-Pullover, flauschigen Thermo-Sportpullover und Rollkragen-Pullover, und sitze nur noch in vier normal dicken Pullovern und Shirts (Christoph schreibt, in Leipzig sind dreißig Grad!) Dass wir uns gesetzt haben, gefällt den Mücken ausgezeichnet, Viola springt wieder auf, um zu spazieren, sitzt aber gleich darauf doch beim Malen am Sonnenuntergang. Mücken an Händen und Wangen, sogar in die Augen rein, wenn man sich nicht zweisekündlich schüttelt. Nach eiligstem Aquarell packen wir unsere Sachen wieder. Im Wasser stehen drei Fischer ganz still, vor der versinkenden Sonne im Gegenlicht wie Statuen, und halten ihre Netze auf. Im Dunkeln kommen wir endlich in Neuendorf an, wo auch Fischer mit dem Fahrrad und Eimern an uns vorbei fahren.
Am Hafen steht eine ganze Gruppe in Fischerhosen und tauscht sich aus, wie der Tag gelaufen ist, im Ostseedialekt. Das ist uns in Vitte und Kloster nicht begegnet. Aber auch Neuendorf hat sich verändert, es sind seit meiner Kindheit viele neue Häuser zur Ferienvermietung dazu gekommen, man liest, dass auch die Pacht für Grundstücke sehr angezogen wurde und man die schönen Wiesen bebauen wollte. Hier und dort haben Einwohner Plakate: "Wir lassen uns unser Neuendorf nicht nehmen." und "Die Freiheit kam 1991, aber auch die Gier des OBs".
Heimkehr im Dunkel. Der Weg fast wie ausgestorben. Ein glühend rotgelber Mond von ungewöhnlicher Größe liegt beunruhigend direkt auf der Wiese, steigt aber recht schnell und wird dabei immer silbriger und von normaler Größe. Hoffentlich ist die "Heiderose" noch geöffnet - und ja! Da vorne leuchtet sie schon, und stehen 50 Fahrräder wie vor der Uni oder am Bahnhof. Drinnen kaum Fahrradfahrer, lauter schicke alte Damen mit Ohrringen und in geblümten Blusen, frisiert und in Locken gefönt, sicher Hotelgäste. Wir sind auch gefönt von draußen, gesträhnt und gefilzt, mit Stichen im Gesicht, Viola packt ihre Bilder aus und entfernt die versehentlich darin gepressten Mücken. Wir nehmen jeder Fischsuppe, ich Tee, Viola Sanddornsaft, zum Nachtisch beide heiße Schokolade. Alle Tischen haben Sanddornsaft, an jedem Teller ein Glas Sanddornsaft, sehr viel Orange insgesamt, manchmal noch ein Bier dazu.
Bevor uns die Müdigkeit überfällt, machen wir uns auf, eine Stunde zu Fuß. Hürdenlauf über Wellenbrecher durchs Wasser geht heute nicht: mit Trolley, Malgepäck und Hündchen. Wenigstens will das Hündchen garnicht getragen werden, es spurtet mit seinen dünnen Beinchen flink und schnurstraks uns voran und bald sind wir zu Hause.
Die unteren fünf Abbildungen: Viola Große, Aquarell und Acryl auf Papier
Der erste warme, windstille Tag. Misstrauisch dennoch gegen alle Regenflut und Kälte gewappnet, schleppen wir das ganze Zeug, glücklicherweise nur bis zur Steilküste. Die Midgardschlange sonnt sich und spiegelt den Himmel, atmet leise flüsternd vor sich hin, mal in gold, mal silber, cyan, smaragd und braungrün, ein funkelndes Chamäleon vor rosa, blauen und grünen Felsen.
Wie viele Leute hier unterwegs sind, eine Völkerwanderung! Schweizer, Niederländer, Schwaben, Russen, bald wohl auch Japaner? Wohl, seit überall bequeme Wege gebaut, Haltestellen für einen Inselbus eingeführt, und erklärende Tafeln mit Touri-Guide in die Landschaft platziert wurden, zu all den Läden noch EDEKA, ein Haufen Kinderspielplätze und Open-Air-Events, wie vorgestern: laute Bassmusik von Vitte bis nach Kloster, damit die stille Insel nicht so still ist. Am Zaun desselben Areals hing ein Banner zu Ehren Gerhard Hauptmanns: Über die schöne Stille der Insel.
"LUCIE. Es wäre garnicht gut, wenn die Insel bekannt würde, denn käme erstmal das ganze Großstadtgewimmel darüber hereingebrochen, dann wär´s mit ihrer Schönheit wohl aus." (G. Hauptmann: Gabriel Schillings Flucht)
Jedenfalls haben wir an der Steilküste beim Malen immer Gesellschaft, eine Gruppe Jugendlicher setzt sich ziemlich neben uns, als wäre so wenig Platz wie am Berliner Wannsee, in Trauerkleidung, diese schwarzen Gothic-shirts mit Aufschriften, wer und was alles "raus" soll. Sie sprechen Sächsisch und schlagen Feuersteine aufeinander, der Mann von gestern hätte jetzt gesagt: "Das sind Ossis. Die müssen Feuer machen." Als sie weg sind, klopft wieder einer herum.
Wir machen Pause im Lokal dort oben, diese Treppe hoch, diese Treppe! Da ist einer das erste kleine Stückchen runter, den Auftakt sozusagen, und muss schon, tief beeindruckt, nach oben fotografieren, um den Seinen zu zeigen, wie steil das ist. Wenn er wüsste, dass er noch den ganzen Abstieg vor sich hat!
Oben essen wir Matjes mit Preiselbeer-Soße auf Kartoffelpuffer, dann Kuchen. Überhaupt sind wir heute langsamer als sonst. Viola wünscht sich seit Tagen, nur für ein Viertelstündchen im Sand zu liegen und zu schlummern, aber wir haben immer gemalt. Wir steigen steil wieder runter und Viola schlummert fünf Minuten diagonal am Abhang, meint, es wäre eine halbe Stunde gewesen, und malt wieder weiter, bis zum Sonnenuntergang, dann steigen wir diese Treppe heute zum zweitenmal hoch... diese Treppe! Nach einem Weilchen Inselblick in der Dämmerung Heimkehr.
Die hinteren beiden Aquarelle von Viola Große
Unser letzter Tag. Wir sitzen im Nieselregen im feuchtkalten Sand und malen das nebelige Meer. Die Bilder geraten ein paarmal gut, werden aber immer wieder abgespült, da ist aus Niesel Regen geworden. Bald hält garkeine Farbe mehr darauf, weil die Blätter unter Wasser stehen.
Nagut, dann wieder nach Vitte in ein Lokal, Viola bestellt Lachs auf Kartoffelpuffer, ich gebackenen Feta mit Sanddorn-Gelee. Das Essen kommt so schnell wie ich vom Klo noch nicht zurück bin, und ebenso schnell wird abgeräumt: Mit dem letzten Bissen gerade im Mund, wird mir der Teller weg gezogen. "Hat´s geschmeckt?", ich nicke kauend. "Wir würden dann jetzt die Rechnung machen, wir schließen gleich." - Oh, mitten am Tag? Ich schlucke schnell runter, zeige verwirrt auf meine volle Tasse Tee, ob ich die noch trinken dürfe. "Wie gesagt, wir schließen gleich." - Das wusste ich nicht, dann würde ich also nur fürs Essen zahlen. - "Sie haben den Tee bestellt, da werden wir ihn ganz normal abrechnen." - Aber ich darf ihn nicht mehr trinken? - "Dafür war genug Zeit, das hätte man durchaus schaffen können. Das wäre möglich gewesen." - Viola hat´s tatsächlich geschafft, hätten wir gewusst, dass es so eilig ist...ich werde nur fürs Essen zahlen! - "Wenn das so ist, muss ich den Chef holen." Sie holt den Chef und lässt mich ihm das erklären. Woanders ist der Gast König, hier der Chef, und er besteht darauf, dass, wer sein Haus betritt, die Öffnungszeiten draußen lesen muss. Ich zahle also, spare das aber am Trinkgeld wieder ein.
Wir nehmen schon Abschied von der Insel, und weil im Regen mit Malen nichts zu machen ist, statten wir dem Heimatkunde-Museum noch einen Besuch ab. Schöne Gemälde und Grafiken von der Künstlerkolonie! Was für eine Bernsteinausstellung! Und eine Replik des slawischen Goldschatzes. Wie viele bedeutende Künstler hier regelmäßig waren! Leider kann man nichts lesen, denn ein Elternpaar lässt seine Kinder in den empfindlichen, dumpfen Räumen herumtrampeln und schreien, alles, was sie sagen möchten, schreien sie.
Zu Hause packen wir die Sachen, das Hündchen schnarcht in seinem Bettchen, man meint, es wär eine Dogge. Es klopft an der Tür, heute morgen um sieben Uhr nochwas hat schonmal jemand geklopft, es ist die Vermieterin, verärgert, und schimpft: Hätten wir gewusst, dass es von Wichtigkeit ist, hätte ich´s schon vor Tagen geschrieben:
Da hat nämlich ein Tablett hochkant zwischen Mikrowelle und Wand auf dem Kühlschrank gestanden, in der Ritze ziemlich versteckt. Es ist, wahrscheinlich aus Protest, dass wir es nie beachten, durch irgendeine Vibration am Kühlschrank ins Rutschen geraten und im schmalen Spalt zwischen Wand und Kühlschrank auf den Boden gescheppert, wir suchten, was los ist, da sahen wir es das erstemal, im Spalt, und machten Bekanntschaft mit ihm, wie es zerbrochen ist, im Hochkant-Fallen quer einmal durch, das muss man einmal nachmachen. Auf seiner Rückseite steht mit Edding, man solle vorsichtig damit umgehen, Tablett des Hauses. Auch das noch! - Wir haben es ordentlich im Müll entsorgt, und nun steht die Frau vor uns und schimpft so arg, dass wir garkeine Gelegenheit finden, uns zu entschuldigen. Das Tablett sei ihr sehr teuer, extra in Italien erworben, wir hätten es runtergefeuert, und ob wir versichert seien. - Wir staunen, das Stück sieht aus wie vom Sonderangebot im Penny, so kann man sich irren. Eine Perle zwischen all den maroden Billig-Möbeln, die ollen Sessel knarren, wenn man nur den Kopf bewegt, und kippen gefährlich, weil unten etliche Schrauben fehlen, eine drehe ich ständig rein, da liegt sie bald wieder auf dem Laminat unten. Wie teuer ist denn das Tablett? - 26 Euro. Da sind wir aber froh, wir dachten schon, so aufgeregt wie die Frau vor uns steht, es sind 200!
4.30 Uhr aufgestanden, der Hütte den letzten Schliff gegeben, gesäubert, was abends noch nicht ging. Die Heizung hat wieder nicht funktioniert, die Klamotten sind nicht getrocknet.
Marsch von Kloster nach Neuendorf. Ja, das ist natürlich ungewöhnlich: mit dem ganzen Gepäck sieben Kilometer zur Fähre nach Neuendorf, aber Viola braucht einen bestimmten Zug von Stralsund. Der Koffer rattert widerspenstig am Hotel "Hittim" vorbei, jetzt dürfte dort alles wach sein. Ich bin bedient mit meinem, wenn auch still schwebenden Trolley, aber Viola hat außer dem Koffer einen riesigen Reiserucksack, eine große, dicke Tüte mit dem Hundebettchen und die Hunde-Reisetasche. Das Hündchen flitzt immer voraus und schnüffelt munter alle Ecken ab.
Irgendwas rutscht immer von der Schulter, ist an Kleidung zu warm oder muss umgepackt werden, es nieselt, nach einer viertel Strecke zeigt mir das Navi, dass wir zu lange trödeln. Viola erschrocken: "Das schaffen wir nicht! Und schneller geht´s doch garnicht!" - Wir könnten eine spätere Fähre nehmen. Wie ich das sage, legt Viola, als wäre der Fenriswolf hinter uns her, einen solchen Zahn zu, in so langen Schritten, mir scheint, sie hat eine Beinverlängerung gemacht, ich jogge hinterher. Das Hündchen merkt, dass es brenzelig wird, lässt alle Spielereien und folgt dem Frauchen auf dem Fuße, wie Kükchen den Eltern, die winzigen Beinchen wechseln so schnell, werden fast unsichtbar wie Speichen am Fahrrad. Eine ganze Stunde lang so weiter, durchs lange Vitte, an der Dünenheide vorbei, der Heiderose, Viola scheint einen Zaubertrank genommen zu haben, mir sieht´s so aus, sie könnte mit dem ganzen Gepäck auf Rücken und Schultern samt Rollkoffer auch den Hürdenlauf über die Wellenbrecher schaffen. Warum ist sie nicht in der Armee?
Kurz vor Neuendorf, fast am Ziel muss sie das Zeug noch einmal absetzen, ich nutze die Gelegenheit und laufe vor, mit Abkürzung über die Wiese zum Hafen. Viola ruft garade von hinten, dass sie den festen Weg nehmen will, da sehe ich sie am Hafen doch schon wieder vor mir eintreffen, wie bei "Hase und Igel", es sind nämlich in Wahrheit zwei Violas!
7.30 Uhr auf der Fähre. Wir wechseln die nassen Sachen gegen weniger nasse, Viola hat blutige Füße, so schlechte Schuhe! und lächelt noch schulternzuckend - "Ach, habe ich öfters, merke ich eigentlich garnicht." Wir kamen ja heute noch nicht zum Zeichnen, da zeichne ich Viola, wie sie am Smartphone unser Tagebuch liest, und ab und an aufs Wasser sieht. Die Sonne geht auf. Hast du auch schon Mittagshunger? - "Oh ja, wir sind ja schon seit drei Stunden am Schuften." - Wie spät ist es? Kurz vor acht, meinst du, es gibt schon Mittag? Wir lesen die Karte, Frikadelle mit Kartoffelsalat. - "Oh ja!"
Halbwegs gesättigt meint Viola: "Ich könnte den ganzen Weg nach Hause mit dem Schiff fahren." - Statt dessen mit vollgestopften Zügen, einmal sogar lange im Stehen, landen wir in Leipzig. Ich gehe nach Hause, sie muss noch einmal umsteigen und kommt noch später an.
So ist denn unsere Fahrt zu Ende, mein erstesmal Malen auf Hiddensee, für Viola überhaupt die erste Fahrt dorthin. Ich glaube, wer einmal dort war, weiß: Die Sehnsucht nach dieser Insel ist nicht Fernweh - es ist Heimweh.
